Ma famille m’a oublié après la mort de ma femme, et pendant longtemps, j’ai cru que l’amour pouvait revenir si je gardais la table prête.
Je m’appelle Jean, j’ai soixante-sept ans, et pendant dix ans, tous les dimanches, j’ai cuisiné pour des gens qui avaient appris à ne plus venir.
Au début, je n’ai pas appelé ça de l’abandon.
Je disais qu’ils étaient fatigués.
Je disais que les enfants grandissaient, que le travail avalait les semaines, que les routes semblaient plus longues quand on avait déjà toute une vie dans les épaules.
Je disais tout ça parce que Marie n’était plus là pour me regarder par-dessus sa tasse de café et me dire, doucement, que j’étais en train de mentir pour protéger les autres.
Marie était ma femme.
Elle savait exactement quand je faisais semblant d’aller bien.
Elle le savait à ma façon de plier la serviette, de remettre une chaise sous la table, de faire tourner ma bague avec le pouce quand je n’avais plus rien à dire.
Elle est morte au printemps, après une maladie qui avait rendu notre maison trop silencieuse.
Pendant les premières semaines, tout le monde est venu.
Camille, notre fille, arrivait avec des plats qu’elle ne finissait jamais de poser sur la table.
Julien, notre fils, passait en coup de vent, gêné par les fleurs, par les cartes, par mon visage trop vieux d’un seul coup.
Anne, la sœur de Marie, m’appelait tous les deux jours.
Catherine, sa cousine, me disait qu’il fallait que je sorte, que je voie du monde, que je ne reste pas enfermé dans mes souvenirs.
Ils étaient là.
Puis ils ont commencé à repartir plus vite.
La compassion a une durée que personne n’avoue.
Au bout d’un moment, les gens rangent votre deuil dans une pièce fermée et s’étonnent que vous y viviez encore.
Le premier dimanche où j’ai cuisiné seul après l’enterrement, j’ai fait un bœuf mijoté.
Marie disait toujours qu’un plat qui cuit longtemps laisse aux gens le temps de revenir.
J’ai mis six assiettes.
J’ai appelé Camille.
Elle a dit qu’elle passerait peut-être.
J’ai appelé Julien.
Il n’a pas répondu, puis il a envoyé un message une heure plus tard.
« Désolé papa, semaine compliquée. »
J’ai appelé Anne.
Elle avait une visite.
J’ai appelé Catherine.
Elle m’a dit qu’il fallait que j’arrête de me faire du mal avec des habitudes de couple.
J’ai laissé les assiettes.
Je n’ai pas mangé tout de suite.
Le soir, j’ai mis le plat au réfrigérateur dans des boîtes en plastique, comme si quelqu’un allait venir le lendemain avec une excuse et une vraie faim.
Personne n’est venu.
Le dimanche suivant, j’ai recommencé.
Pendant dix ans, j’ai recommencé.
Je ne faisais pas toujours le même plat.
Parfois des lasagnes.
Parfois un gratin.
Parfois les poivrons farcis que Marie préparait quand Camille était petite et qu’elle mangeait seulement la farce en laissant le poivron sur le côté.
Je mettais le panier à pain au milieu de la table, je sortais les verres, je préparais le café.
J’appelais avant midi.
Quand personne ne répondait, je laissais un message.
« C’est prêt si quelqu’un veut passer. »
Au début, ils venaient encore de temps en temps.
Ils arrivaient tard, avec leur manteau sur le bras et cette façon de regarder l’heure sans toucher leur téléphone.
Ils repartaient avant le café.
Puis ils ont eu des déjeuners ailleurs.
Des devoirs à finir.
Une voiture à faire réparer.
Une fatigue.
Un rhume.
Des plans.
Des vies.
Je ne leur en voulais pas au début.
Je gardais ma colère comme on garde une casserole brûlante, avec un torchon entre la peau et le métal.
Je ne voulais pas devenir ce père qu’on évite parce qu’il reproche tout.
Alors je souriais au téléphone.
Je disais que ce n’était pas grave.
Je disais qu’il y aurait un autre dimanche.
Un soir, un an après la mort de Marie, j’ai regardé les cartes de condoléances encore empilées près de la cafetière.
Je me suis demandé combien de fois ma famille m’avait appelé sans que ce soit moi qui commence.
J’ai pris un vieux carnet.
J’ai écrit les dates.
Onze appels en douze mois.
Onze.
Ce chiffre m’a fait honte, comme si c’était moi qui avais échoué à être assez aimable.
J’ai refermé le carnet.
Le lendemain, je l’ai rouvert.
À partir de ce jour-là, j’ai noté.
Pas pour préparer une vengeance.
Pas pour gagner une dispute.
Je notais parce que le silence, quand personne ne le mesure, finit toujours par être nié.
J’ai noté les messages laissés.
J’ai noté les anniversaires oubliés.
J’ai noté les dimanches où le plat refroidissait.
J’ai noté le jour où Camille a ouvert sa porte avec l’air surprise de me voir alors que j’avais roulé quarante-cinq minutes juste pour tenir un café dans sa cuisine.
Elle avait trente-huit ans le jour où elle m’a retrouvé, mais dans mon souvenir, elle avait encore douze ans quand elle posait sa tête contre l’épaule de Marie pendant les films du dimanche soir.
C’est ça qui m’a longtemps perdu.
Je ne voyais pas seulement l’adulte qui ne rappelait pas.
Je voyais l’enfant que j’avais portée dans les escaliers quand elle s’endormait avant la fin du repas.
Le cœur a parfois des archives plus fortes que la raison.
Julien, lui, revenait quand il avait besoin.
Il m’a demandé 26 000 euros deux ans après la mort de sa mère.
Il parlait vite, les yeux fixés sur la table, en promettant que ce n’était qu’un passage difficile.
Je lui ai prêté l’argent.
Pendant les mois où il me devait, il appelait.
Il venait même certains dimanches.
Il demandait comment j’allais, mais toujours après avoir parlé de son échéancier.
Quand le dernier paiement est passé, il a disparu aussi.
Je n’ai pas écrit ça avec plaisir.
Je l’ai écrit avec une précision qui me dégoûtait.
« Julien, remboursement final reçu. Plus de visite ensuite. »
Ce carnet est devenu un dossier.
J’y ai ajouté des impressions d’appels, des captures d’écran, des notes avec les heures.
Dimanche, 12 h 41.
Message laissé à Camille.
Gratin au four.
Personne.
19 septembre, 18 h 08.
Aucun appel.
Mon anniversaire est le 19 septembre.
Marie l’avait célébré même l’année où elle souffrait tellement qu’elle ne pouvait plus tenir longtemps debout.
Elle m’avait demandé de sortir la petite bougie bleue du tiroir.
Elle avait posé un morceau de tarte devant moi, et elle avait dit : « L’an prochain, on ira en Italie. »
On n’y est jamais allés.
L’affiche encadrée de l’Italie est restée dans notre salon jusqu’au jour où j’ai emballé la maison.
Cette décision n’est pas venue d’un coup.
Elle a mûri lentement, dans la cuisine, dans l’entrée, dans le bruit de la clé qui tourne le dimanche soir.
Un matin, j’ai appelé l’agence.
J’ai signé l’acte de vente sans prévenir personne.
Je n’ai pas choisi une grande ville.
Je n’ai pas choisi un endroit qui racontait une fuite spectaculaire.
J’ai trouvé un petit appartement dans une résidence près d’un lac, à trois heures de l’ancienne maison.
Une porte vert foncé.
Un numéro en laiton.
Des boîtes aux lettres au rez-de-chaussée.
Un bureau de résidence avec un petit drapeau tricolore accroché près de la vitre.
J’ai résilié la ligne fixe.
J’ai changé de numéro.
J’ai clôturé les comptes qui me rendaient facile à retrouver.
Je n’ai pas disparu.
J’ai cessé d’être disponible.
La première semaine, le silence a été presque violent.
Pas parce qu’ils appelaient.
Parce qu’ils ne savaient même pas encore qu’ils ne pouvaient plus appeler.
J’ai installé le rideau en dentelle de Marie à la fenêtre.
J’ai accroché l’affiche de l’Italie près de sa photo.
J’ai acheté une petite table pour deux, parce qu’une table pour six dans un appartement vide ressemble à une accusation.
J’ai commencé à marcher le matin sur le chemin du lac.
Je passais ensuite à la boulangerie.
J’achetais une seule viennoiserie.
Pas une boîte.
Pas de quoi recevoir.
Une seule.
Il m’a fallu presque un an pour ne plus mettre mentalement des assiettes autour de moi.
Puis, un matin de printemps gris, j’ai vu Camille sur les marches.
Elle était debout quand je suis revenu du chemin.
Ses yeux étaient rouges.
Elle tenait son téléphone trop fort.
Le vent tirait sur son trench humide, et mon sac de boulangerie gardait encore la chaleur contre mon bras.
« Papa », elle a dit.
Je n’ai pas avancé tout de suite.
« Camille. »
Elle a regardé l’immeuble comme on regarde une preuve qu’on ne sait pas encore lire.
« On ne savait pas où tu étais. »
« Je sais. »
Elle a serré les lèvres.
« Comment tu as pu nous faire ça ? Tu sais ce qu’on a traversé ? »
J’ai senti une vieille colère monter, sèche, très calme, plus dangereuse que les cris.
Je n’ai pas crié.
Je savais que s’ils me voyaient furieux, ils feraient de ma colère le sujet et non de leur absence.
Alors j’ai posé le sac de boulangerie contre moi et j’ai demandé : « C’est quand mon anniversaire ? »
Elle a cligné des yeux.
« Papa, ce n’est pas le moment. »
« La date. »
Un vélo est passé au bout de l’allée, puis le silence est revenu.
Camille a baissé la tête.
« Le 12 septembre. »
« Le 19. »
Sa bouche s’est ouverte.
Rien n’est sorti.
« J’ai eu le même anniversaire pendant soixante-sept ans », j’ai dit. « Ta mère ne l’a jamais oublié. »
Ce n’était pas une phrase cruelle.
C’était une phrase exacte.
Elle a murmuré qu’elle était désolée.
Je lui ai dit que je la croyais.
Puis je lui ai demandé combien de fois ils m’avaient appelé l’année avant mon départ.
Elle ne savait pas.
Moi, si.
Je lui ai parlé des dimanches.
Des plats.
Des messages.
Des onze appels en douze mois après la mort de Marie.
Je lui ai parlé de Julien et des 26 000 euros.
Je lui ai parlé de Catherine qui me disait d’arrêter d’être susceptible.
Je lui ai parlé d’Anne qui m’aimait, mais jamais assez pour traverser sa semaine.
Camille pleurait, mais elle ne m’interrompait plus.
Son téléphone a vibré.
Le prénom de Julien s’est allumé.
Je lui ai dit de répondre.
Elle ne l’a pas fait.
Pour une fois, quelqu’un de ma famille a laissé un appel sans réponse et a compris ce que ça voulait dire.
Nous sommes montés jusqu’à ma porte.
Elle m’a demandé si je rentrais à la maison.
J’ai dit que la maison était vendue.
Elle a répondu qu’elle savait.
Je lui ai dit : « Non, tu sais que des inconnus y vivent. Ce n’est pas pareil que savoir que je l’ai vendue. »
Elle a encaissé la phrase comme on encaisse une porte qui se ferme.
J’ai ouvert mon appartement.
Je n’ai pas ouvert assez grand pour qu’elle entre.
J’ai posé mon sac sur la petite table.
Il y avait dedans une seule brioche à la cannelle.
Camille l’a regardée longtemps.
Puis elle a dit : « Je suis venue pour réparer. »
Je lui ai demandé si elle voulait vraiment savoir quoi faire.
Elle a hoché la tête.
Alors j’ai pris mon téléphone.
J’ai ouvert la liste.
Pendant dix ans, j’avais pensé que cette liste était la preuve de leur faute.
Ce matin-là, en la tournant vers ma fille, j’ai compris qu’elle était aussi la preuve de mon attente.
Camille a lu.
Au début, ses yeux bougeaient vite.
Puis ils se sont arrêtés sur certaines lignes.
« Dimanche, 13 h 22 : message laissé à Camille. Lasagnes. »
« 19 septembre, 18 h 08 : aucun appel. »
« Julien, dernier virement reçu. Plus de nouvelles. »
Elle a reculé d’un demi-pas.
Sa main est montée à sa bouche.
« Tu as gardé tout ça ? »
« Oui. »
« Pendant dix ans ? »
« Pendant dix ans. »
Je ne l’ai pas dit pour la punir.
Je l’ai dit parce que les choses niées ont besoin d’un poids.
Son téléphone a vibré encore.
Cette fois, il était assez incliné pour que je voie l’écran.
Un message du groupe familial.
Julien écrivait : « Ne repars pas sans son adresse exacte. Et demande-lui s’il a gardé les papiers de maman. Catherine dit qu’il dramatise encore. »
Camille a vu que j’avais lu.
Elle s’est assise par terre contre le mur du palier, lentement, comme si ses jambes avaient renoncé sans demander son avis.
Son téléphone est tombé face contre le carrelage.
« Je ne savais pas qu’ils allaient écrire ça », elle a murmuré.
Je l’ai crue.
C’était le problème.
Il est plus simple de haïr quelqu’un quand il ment.
Elle ne mentait pas.
Elle avait seulement vécu dans le confort de ne pas regarder.
Un autre message est arrivé presque aussitôt.
Il venait d’Anne.
Ce n’était pas une excuse.
C’était une capture d’écran ancienne, datée du 19 septembre, 21 h 14.
On y voyait mon prénom, trois appels manqués dans le fil, et une réponse de Catherine.
« Laisse-le, il adore se rendre indispensable. S’il a vraiment besoin, il rappellera demain. »
Camille a lu la phrase.
Quelque chose, sur son visage, a cessé de chercher une échappatoire.
Je suis resté debout quelques secondes.
Puis je suis allé chercher un verre d’eau.
Je l’ai posé près d’elle, sans lui toucher l’épaule.
Elle l’a pris à deux mains.
Ses doigts tremblaient.
« Anne avait ça ? »
« Apparemment. »
« Pourquoi elle l’envoie maintenant ? »
« Peut-être parce qu’elle a eu peur trop tard. »
Camille a fermé les yeux.
« Qu’est-ce que je fais ? »
« Tu commences par ne pas répondre à leur place. »
Elle a hoché la tête.
« Et après ? »
Je me suis écarté.
Pas beaucoup.
Juste assez pour qu’elle comprenne que je lui ouvrais la porte sans lui rendre mon ancienne place.
« Après, tu entres si tu acceptes de ne pas venir chercher l’ancien père. »
Elle s’est relevée lentement.
Elle n’a pas enlevé son manteau en entrant.
Elle s’est assise au bord de la chaise.
Je lui ai donné mon téléphone.
Elle a lu pendant près d’une heure.
La lumière grise passait sur la table.
Le minuteur de la cage d’escalier s’éteignait toutes les trois minutes, puis quelqu’un le rallumait plus bas.
Personne ne parlait.
Parfois, Camille s’arrêtait sur une date et respirait comme si le papier lui coupait la poitrine.
Elle a vu le 12 septembre.
Elle a compris que cette mauvaise date n’était pas un accident isolé, mais la preuve d’un effacement lent.
Elle a vu les dimanches où j’avais noté « trop cuit » ou « gardé pour demain ».
Elle a vu le jour où j’étais allé chez elle et où elle m’avait dit, à travers l’ouverture de la porte, qu’elle n’avait pas prévu de recevoir.
Elle a fermé les yeux sur cette ligne.
« Je m’en souviens », elle a dit.
« Moi aussi. »
Elle n’a pas demandé pardon encore.
C’était mieux.
Les excuses trop rapides cherchent souvent à sortir celui qui les donne de la pièce.
Elle a continué.
À la fin, elle a posé le téléphone sur la table avec une précaution étrange, comme si elle rendait un objet fragile.
« Qu’est-ce que tu veux de moi ? »
J’ai regardé la photo de Marie.
Pendant dix ans, j’avais pensé à cette question.
Je croyais vouloir des excuses.
Je croyais vouloir qu’ils comprennent.
Je croyais vouloir qu’ils aient mal.
Mais devant ma fille, je me suis rendu compte que je voulais quelque chose de plus simple et de plus exigeant.
« Je veux que tu viennes dimanche prochain à midi. Seule. Sans discours. Sans Catherine. Sans Julien. Sans me demander de rentrer. »
Elle a hoché la tête.
« Et si tu ne peux pas venir, tu appelles avant. Pas après. Avant. »
Elle a dit oui.
« Et tu n’expliques pas mon adresse au groupe familial. »
Elle a dit oui encore.
« Et tu apprends ma date d’anniversaire. »
Là, elle a pleuré vraiment.
Pas fort.
Juste avec le visage ouvert, sans défense.
« Le 19 septembre », elle a dit.
Je n’ai pas répondu.
Je ne voulais pas la récompenser pour avoir retenu ce qu’elle aurait dû savoir depuis toujours.
Elle est repartie une heure plus tard.
Sur le palier, elle a voulu m’embrasser.
Je lui ai tendu la joue, mais je n’ai pas ouvert les bras.
Elle a compris.
C’était déjà un début.
Le groupe familial a explosé le soir même.
Julien a appelé onze fois.
Catherine a envoyé de longs messages où elle disait que je punissais tout le monde, que Marie aurait eu honte, que je faisais souffrir ma fille.
J’ai lu cette phrase trois fois.
Puis je l’ai supprimée.
Anne a écrit seulement : « Je suis désolée. Je n’ai pas su venir. »
Je n’ai répondu à personne ce soir-là.
Le lendemain, j’ai envoyé dans le groupe une seule photo.
Pas mon adresse.
Pas mon visage.
Une page du carnet.
On y voyait une date, un plat, trois appels, zéro réponse.
En dessous, j’ai écrit : « Je ne discute pas ma douleur avec des gens qui l’appellent du théâtre. »
Catherine a quitté le groupe.
Julien a cessé d’appeler pendant deux jours.
Anne m’a demandé si elle pouvait m’écrire une lettre.
J’ai répondu oui.
Pas pour l’absoudre.
Pour voir si elle savait faire une phrase qui ne commençait pas par elle-même.
Le dimanche suivant, Camille est arrivée à midi moins dix.
Elle avait un sac en papier avec une baguette et deux parts de tarte.
Elle n’a pas sonné trois fois.
Elle a sonné une seule fois.
Quand j’ai ouvert, elle a dit : « Je suis en avance. Je peux attendre en bas si tu veux. »
Cette phrase a fait plus pour moi que ses pleurs.
Elle me rendait le choix.
Je l’ai fait entrer.
Nous avons mangé un poulet rôti et des pommes de terre.
Pas un repas de retrouvailles.
Un repas simple, un peu maladroit, avec trop de silence au début et des phrases courtes.
Elle m’a parlé de ses enfants.
Je lui ai parlé du lac.
À un moment, elle a vu l’affiche de l’Italie.
Elle n’a pas dit « il faudra y aller ».
Elle a seulement demandé : « Elle l’avait choisie où ? »
Alors je lui ai raconté Marie dans cette petite boutique de cadres, sa main sur l’affiche, son rire quand elle avait tenté de prononcer une phrase italienne.
Camille a écouté.
Vraiment.
Ce dimanche-là, quand elle est partie, je n’ai rien noté dans l’ancien dossier.
J’ai pris un nouveau carnet.
J’ai écrit : « Camille est venue. Midi moins dix. Elle a écouté. »
Ce n’était pas une victoire.
C’était une ligne différente.
Les semaines suivantes, elle est revenue.
Pas chaque fois.
Mais quand elle ne pouvait pas, elle appelait avant.
Au début, je gardais le téléphone près de moi comme si j’attendais qu’elle échoue.
Puis j’ai appris à le poser un peu plus loin.
Anne m’a envoyé sa lettre.
Elle faisait trois pages.
Elle ne disait pas seulement qu’elle avait été occupée.
Elle disait qu’elle avait eu peur de ma tristesse, qu’elle avait préféré croire que je voulais être seul parce que cette idée lui demandait moins d’effort.
Elle disait aussi qu’elle avait laissé Catherine parler à sa place, parce que Catherine avait toujours l’air sûre d’elle.
Je lui ai répondu deux lignes.
« Merci d’avoir écrit vrai. On verra. »
Catherine, elle, a attendu presque un mois.
Puis elle a appelé depuis un numéro que je connaissais trop bien.
Je n’ai pas répondu.
Elle a laissé un message.
Elle disait que j’avais toujours été susceptible.
J’ai supprimé le message.
Il y a des portes qu’on ne claque pas.
On cesse simplement de les entretenir.
Julien a fini par venir avec Camille, mais pas avant que je l’autorise.
Il avait vieilli plus que je ne l’imaginais.
Il est resté debout près de la porte, comme s’il avait peur de salir l’appartement avec ses excuses.
Je lui ai demandé s’il voulait s’asseoir.
Il a répondu qu’il voulait d’abord dire quelque chose.
« Je t’ai appelé quand j’avais besoin de toi, papa. Et quand je n’ai plus eu besoin, j’ai fait comme si tu étais solide tout seul. »
Je n’ai rien dit.
Il a baissé les yeux.
« Les 26 000 euros, je les ai remboursés. Mais pas ce que ça m’a permis de prendre. »
Cette phrase-là n’a pas réparé dix ans.
Mais elle n’a pas menti.
Je lui ai dit : « Si tu veux revenir, ne commence pas par promettre. Commence par faire. »
Il a hoché la tête.
« Quoi ? »
« Tu viens quand tu dis que tu viens. Tu appelles quand tu ne peux pas. Et tu ne confonds plus besoin et amour. »
Il a accepté.
Je ne lui ai pas pardonné ce jour-là.
Je ne crois pas que le pardon soit une phrase qu’on prononce parce que la scène l’exige.
Le pardon ressemble plutôt à une serrure qu’on essaie plusieurs fois, en acceptant qu’elle résiste.
En septembre, quelques mois plus tard, Camille est venue le 19.
Elle n’a pas dit « bon anniversaire » par message à 22 h 46.
Elle est arrivée à midi.
Elle avait retenu la date.
Elle avait apporté un petit gâteau.
Pas trop grand.
Pas une fête pour effacer dix ans.
Un gâteau simple, posé dans une boîte blanche, avec une bougie bleue qu’elle avait trouvée exprès.
Quand j’ai vu la bougie, j’ai dû m’asseoir.
Ce n’est pas la grandeur des gestes qui répare.
C’est leur précision.
Julien était là aussi, silencieux, les mains posées sur ses genoux.
Anne avait envoyé une lettre, pas une excuse publique.
Catherine n’était pas invitée.
Nous n’avons pas parlé de l’ancienne maison ce jour-là.
Des inconnus y vivaient.
Elle n’était plus mon centre.
Après le café, Camille a posé une enveloppe devant moi.
Je l’ai regardée sans la toucher.
« Ce ne sont pas des papiers », elle a dit. « Et ce n’est pas une façon de décider pour toi. »
J’ai ouvert l’enveloppe.
Il y avait deux billets pour l’Italie, valables plusieurs mois, et un petit mot écrit de sa main.
« Pas pour remplacer maman. Pas pour effacer ce qu’on a manqué. Seulement si tu veux encore voir la lumière ailleurs. »
Je n’ai pas parlé pendant un moment.
La phrase ressemblait tellement à Marie que j’ai dû regarder vers sa photo.
Camille a porté sa main à son collier.
Cette fois, le pendentif était droit.
Je n’ai pas su si elle l’avait remis avant d’entrer ou si je venais seulement de le remarquer.
Je suis allé en Italie trois mois plus tard.
Pas avec toute la famille.
Pas pour faire une photo qui prouverait que tout était réglé.
Je suis parti avec Camille pendant quatre jours.
Julien nous a conduits à la gare et n’a pas demandé à venir.
C’était sa façon, ce matin-là, de respecter une limite.
À notre retour, je suis rentré dans mon appartement près du lac.
Le rideau en dentelle de Marie bougeait à la fenêtre.
La petite table était toujours une table pour deux.
Je n’ai pas racheté une table pour six.
Je ne suis pas retourné vivre dans l’ancienne maison.
Je n’ai pas redonné mon adresse à ceux qui l’auraient utilisée comme un droit.
Mais je n’ai plus attendu au même endroit.
Le dimanche suivant, j’ai cuisiné.
Deux assiettes seulement.
Camille a appelé avant de partir.
Julien a envoyé un message pour dire qu’il ne pouvait pas venir et proposer une autre date.
Anne a posté sa lettre.
Catherine n’a rien envoyé.
J’ai noté tout cela dans le nouveau carnet, mais sans trembler.
Puis j’ai ajouté une ligne que je n’aurais jamais su écrire avant de partir.
« Visible ne veut pas dire disponible. Aimé ne veut pas dire repris. »
La brioche de ce matin-là, celle que Camille avait regardée comme une accusation, je m’en souviens encore.
Une seule brioche.
Pas une boîte.
Pas de quoi recevoir.
Aujourd’hui, quand j’en achète deux, ce n’est plus parce que j’attends qu’on me choisisse enfin.
C’est parce que quelqu’un a appelé avant de venir.