L’homme inspira lentement, comme quelqu’un qui savait déjà que les secondes suivantes allaient fracasser une famille entière, non pas par une tragédie, mais par quelque chose de plus humiliant encore : la vérité.
— Nous avons refait les vérifications internes il y a quelques heures, expliqua-t-il calmement. Le résultat officiel ne correspond pas au document que vous avez reçu ici ce soir.
Andrés fronça immédiatement les sourcils.
— Qu’est-ce que ça veut dire ?
L’homme ouvrit le dossier noir avec précision, presque trop lentement, comme quelqu’un habitué aux gens qui cessent soudain de respirer lorsqu’un papier change complètement une vie.
— Cela signifie, monsieur Mendoza, que ce test n’indique pas zéro pour cent. Au contraire.
Il posa une nouvelle feuille sur la table basse.
Même logo.
Même signatures.
Même numéro de dossier.
Mais une seule phrase semblait désormais avaler toute l’attention de la pièce entière.
Probabilité de paternité : 99,99 %.
Personne ne parla.
Même le bruit du vieux ventilateur suspendu au plafond sembla disparaître.
Andrés fixa le document.
Encore.
Puis une deuxième fois.
Comme si son cerveau refusait de comprendre ce que ses yeux lisaient pourtant clairement.
— Non… murmura-t-il finalement.
Fernanda se leva brusquement.
— Ça n’a aucun sens.
Doña Carmen ne bougeait plus.
Pas un muscle.
Mais quelque chose dans son visage avait changé.
Cette confiance froide qu’elle portait depuis mon arrivée semblait s’être fissurée d’un seul coup.
Juste un instant.
Un seul.
Mais assez longtemps pour que je le remarque.
Et soudain…
J’ai compris qu’elle avait peur.